âge, date et lieu de naissance — Elle se dit parfois Sylphide, modelée entre les reins de la Mer, vomie par le ressac , à l'ombre des falaises de Douvres. Elle est Aphrodite, jaillissant, divine, de l'écume des jours fastueux d'automne, quand les vagues d'absinthe coulent en silence, sur le sable blanc des réminiscences.   nationalité et origines — uc sang de sorcier — à mettre ici profession — à mettre ici maison à poudlard — Celle, éponyme, d’Helga Poufsouffle.  Le mustélidé triomphant, enfin, au prix de longues secondes allongées par le poids des regards consternés. statut civil — Honnie Sainte, à la voix divine, aux pâles cuisses opalines. Ses reins, en feu, se perdent, assommés dans le sérail de ses fantasmes crépusculaires. Amours fantasques, chimériques, mais qui jamais ne survivent à l'aurore. C'est la gorge noire du doute qui l'assomme. parcours scolaire — à mettre ici baguette magique — à mettre ici patronus — à mettre ici épouvantard — à mettre ici amortentia — à mettre ici localisation — à mettre ici don magique — à mettre ici qualités et défauts — à mettre ici signe distinctif — à mettre ici faits notables — à mettre ici groupe — à mettre ici

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La ville se noie dans la nuit, plongée toute entière dans sa gueule noire, vorace.
Lambeaux lumineux fendant le firmament dégoulinant, les immeubles s’effritent sous les nuages opaques. Ils saluent, révérences obséquieuses à la Reine de céans.
Une silhouette se fond dans le bitume, pieds lourds, souffle creux. Entre les allées et les briques, abîmée sous la voûte mugissante, elle glisse silencieusement sur les pavés dépareillés.
Elle court, la pluie lui fait une couronne de larmes.
Elle vole, le vent la drape de son étreinte nerveuse.
La forme indistincte se meut, rattrapée par le rayonnement diffus des astres circonspects. Un regard granit, tout d’abord, entrevu à la faveur de l’astre blafard. Une chevelure blême, ensuite, enflammée par le gaz des réverbères.
Engoncée dans un large manteau de feutre bleu, la fillette tangue entre trottoir et route. Elle ne voit pas, ne se doute pas de ce qui la guette. Car plus entêtantes que l’odeur de la ville, il y a les effluves de la mort qui gangrènent les ruelles obscures.
Pourtant, loin de la brume menaçante qui afflige l’atmosphère, la Sylphide voltige, se démembre gracieusement dans la nuit.
Que ce fut imprudent, pour ce précieux joyau, de quitter son écrin de pourpre. Mais loin des étoffes riches, des sequins, de l’or et de la myrrhe, elle sentait l’opium des bas-fonds glisser sous sa gorge, s’emparer d’elle comme on dispose de choses qui nous reviennent de droit.
Son visage patricien se heurtait aux faces irradiées par la tristesse et la peine de vivre. Elle frissonne, la fraicheur de l’oxygène brule son cou dénudé.
Elle presse le pas, ne sait pas, ne sait plus, combien de pavés ses pieds menus ont foulés lorsque la lueur trop vivace de la taverne souille son épiderme satin. Et lorsqu’enfin la porte de la bicoque est franchie, des vapeurs trop capiteuses agressent ses sens. Mille formes se dessinent sous ses paupières délicieuses. Des regards qui la déshabillent. Ah ! Ils n’ont jamais vu pareil teint ! Quel port altier ! Des mains si blanches, comme arrachées des neiges immortelles, sommeillant sur les hauteurs !

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