Encore un témoignage anonyme. Encore le silence des mots, encore l'horreur des ombres. Elles dansent autour de son corps fluet. Dans son regard azur, ses cheveux rouges. Elle se perd dans les méandres de la poussière, dans la pénombre. Et elle continue de chuchoter à son oreille des mots inaudibles. Ca la terrorise, ça l'intrigue. Un mélange entre l'idéal et le spleen, le vacarme et les portes qui claquent. Elle sait que son entourage danse parmi les ombres. Un frère déchu, un frère perdu. Un cœur envolé, une meilleure amie damnée. Des gens que sa franchise a enfouie dans l’abysse. Elle est terreur, elle est torpeur. Et dans ces silences aussi mélodieux, elle souffle sur sa cigarette avec le regard dans le vide. L’homme lui serre la main et s’en va. Encore un témoignage inachevé, faussé. Et elle doit se salir les mains Potter. S’afficher dans un lieu morbide. Cacher son regard océan, cacher sa chevelure orangée. Elle se déguise, prête à mordre dans l’hameçon. Elle aiguise son regard, ses mots, ses doigts. Tout n’est qu’une transformation, un mensonge. Et à un mot de différence, un pronom, elle peut détrôner un monde. Elle n’est qu’un macabre mirage qui croit tout savoir, tout vouloir. Alors la môme elle regarde le serveur pas accueillant qui lui demande si elle veut encore boire un truc. Lily elle regarde les alcooliques qui rigolent trop forts. Des acharnés, des détachés. Mordus de la mort, damnés d’un paradis vivant. Elle balance des mots, un petit verre de bière. Lily c’est le genre de femme qui fume, qui se détache les cheveux, qui prend un regard de braise quand il faut. Qui sait se faire glaçon autant que nymphette. Elle enfile les rôles pour la vérité. Elle se cache sous un tas de mensonge, d’espoir. Tout va bien aller chez elle. Elle sait que c’est faux, mais elle y croit. Parce que dans l’impossibilité, elle peut lutter contre la guerre qui des Potter. Elle se trouve sur son propre champ de bataille. Harry, James. Ginny, Albus. Ils sont tous les mêmes, tous semblables. Et ça s’amuse à se tuer, se damner. Pas besoin d’un tyran, d’un monstre, d’une ombre pour détruire son propre monde, sa famille le fait déjà assez bien.
Il pose la boisson rapidement et Lily crache la dernière fumée de sa cigarette et l’écrase contre le cendrier. Et puis une nouvelle silhouette s’assoit en face d’elle. Ce n’est pas un ivrogne. Pas un inconnu. Du coin de l’œil, elle peut voir des bouclettes. Des cheveux bien trop emmêlés. Elle se décide enfin à tourner la tête et à le regarder. Ses lèvres s’entre-ouvrent et là-voilà. Face à son propre reflet de lâcheté. Celui qu’elle a abandonné. Qu’il est mauvais, on dit. Une horreur, il le méritait son séjour en prison. Il ne devrait pas t’approcher, dirais Albus. Il ne devrait pas être là. Pourtant, Lysander se tient bien devant elle, assoit en face, sans bouger. « Qu’est-ce que tu veux ? » Elle arrive pas à être gentille Potter. Peut-être parce que la peur du danger ronge ses os. Que son orgueil est bien trop fort. Ou alors qu’elle se cache derrière ce regard impuissant. Elle arrive pas à être celle qu’elle était avant. L’innocente gamine qui croyait en un homme. Prête à lui confier sa vie, prête à lui confier son cœur. Et le soir, quand elle s’endormait en larme, Jade était pas loin pour la prendre dans ses bras. Entourer son corps avec ses jambes dans un lit une place. Caresser sa chevelure, embrasser son front. Elle était seule dans sa luxure. Et lui, il était seul dans sa cellule face au détraqueur. Elle finit son verre d’un cul sec et tente de le regarder dans les yeux. Qu’elle est vilaine, Lily. Avec son regard de vipère, elle se pense être la reine, mais n’est qu’un néant, un déchet. Et elle pollue l’air à chaque soufflement de cigarette. Elle se brûle les poumons, se crèvent les veines pour voir une vérité inaccessible. Elle n’est pas digne d’être la fille de l’Elue, elle est incapable de faire face au sentiment qui la dévore. Face à Lysandre qui lui, n’est autre que son ombre. Son tout, son rien. Son Scamander. Le sien. Parce que quand Lily touche, elle marque, et ça devient sien. Lily la capricieuse, Lily la possessive. Lily, la simple gamine qui se perd dans les méandres de la vie

Lily, c’est cette fleur qu’on voit dans les jardins. Les pétales toujours aussi doux. Les canines peu acérées, à croire qu’elle n’a  pas d’épine. Ce petit bourgeon qui mûrit sous les étoiles, le soleil. Les astres qui englobent son champ de vision. Des yeux tous ronds, acidulé par un regard océan. De l’innocence, de l’aisance. Un courage indéniable et une envie de justice qui devient même un vice. Elle tente de guider sa vie, la fleur. De se bâtir un abri au fil du temps. Parce qu’un homme peut l’écraser, sans faire attention. On peut lui arracher ses pétales, son cœur. Mais elle reste debout comme un roseau après une tempête. Elle a cette force dans les gestes, cette forte voix qui brise les plus grands des vacarmes. Et même si on ne l’entend pas, même si on ne fait pas attention le temps d’un instant, le regard s’émane sur ce petit bout de femme. Parce qu’on ne peut rien lui refuser, on ne peut rien lui envier. Elle sait juste claquer du poing, protester. Se battre pour un article qu’elle ne pourra jamais avoir. Et elle se retrouve minable.
Minable dans ce pub. Minable dans sa propre vie. Elle est pas si différente d’Harry, Lily. Elle rate sa vie, fais passer son métier avant sa vie. Elle a oublié Lysander. Elle l’a oublié. Et bordel que ça la tue. Chaque jour, ça la consume. Son esprit se concentre sur des problèmes récents. Sa famille, son métier. Merlin. Et elle oublie les mots de Lysander et marque au fer rouge ceux d’Albus. Peut-être parce que son aîné a toujours eu une emprise sur son visage tâché. Et elle a oublié ce que ça faisait, d’aimer. D’aimer à s’en étouffer, à s’en poignarder, s’empoisonner. Les signes sont noirs, l’avertissent. Et demain est un autre jour.
Elle est entrée dans cette auberge dans la plus grande des insouciances, sans juger qu’on peut lui faire du mal. Parce qu’elle peut se cacher derrière son métier, son rôle. Ce n’est qu’une gamine capricieuse, la dernière d’Harry. Qu’elle souffre. Que le néant l’abatte. Elle ne peut plus respirer légalement, correctement. Et elle se consume comme une cigarette. Elle en a marre du silence, elle en a marre des balances. D’un juste milieu. Parfois, sa cage thoracique a juste envie de s’ouvrir. Un petit bang bang. Un cœur qui bat trop vite ou pas assez. Elle veut juste gueuler sa peur du monde et son envie de s’oxygéner. D’avaler l’air et de le recracher avec vulgarité, sans qu’on la juge comme une bonne ou une mauvaise personne. Lily n’est pas gentille, Lily n’est pas méchante. Elle n’est simplement que Lily, cette balance, ce sourire et ces larmes. Un mélange de matière grise qui se dévore. Elle est pas si blanche, mais pas si noire. Elle joue sur les tons, les nuances. Elle sait être ange quand il faut démolir. Et être fille de Satan quand il faut être douce et docile. Elle a été trop méchante avec lui. Elle le sait. Dans son regard. Dans ses gestes. Et encore aujourd’hui, elle agit comme une peste. L’armure de glace qu’elle se met n’est qu’une protection. Ne me détruis pas, gentil loup. Dévore moi avant que je ne le fasse moi-même. « hé bien Potter, je vois que tu as bien changé. » Bang. Le premier châtiment retenti. Il n’en a pas fini avec la rousse, lui. Non, il veut vengeance. Il veut voir sa poitrine se tordre d’un battement à l’autre. Il veut voir la terreur, l’horreur et tout ce qu’il a pu ressentir dans cette cage. Elle a peur Lily. Un peu, mais pas assez. Pas assez pour sortir sa baguette. Parce que ses mots, sa voix, c’est ce qu’il y a de plus rassurant malgré l’emploi qu’il fait. Elle se tord, elle se perd entre la joie et la honte. La peur et le désarroi. « Je te retourne la réflexion Scamander. Tu as totalement changé. » Et son regard s’abaisse légèrement sur sa tenue. Sa corpulence. Il a maigri. Son buste semble moins robuste. Ses mains semblent si froid alors qu’ils sont éloignés. Ses joues creuses, ses vêtements troués. Et le pire dans cette observation, c’est son regard. Aussi noir que perdu. Vide. Et elle regrette. Aussi facilement que possible, elle regrette sa méchanceté. Jade rirait. Parce que Lily a toujours été ce genre de personne qui est mauvaise avec les mots et qui s’en veut. Avec elle, mieux faut-il se prendre un coup qu’écouter ses mots de serpents. « Alors Potter tu t'es perdu dans l'allée des embrumes ? pas sur que le papa de l'année voit ça d'un très bon œil. » Touchée, coulée. Lily pince ses lèvres, serre les poings. L’envie de lui tourner une des plus grandes gifles persiste dans son esprit et Lysander doit la ressentir. Elle sait que commencer une émeute dans un bar tel que celui-ci ne lui accordera que des problèmes alors elle baisse la tête avant de la relever avec un air assuré. « On dirait que tu t’es mal renseigné au sujet de ma famille. » Elle joue sur les mots, les émotions. Elle devient vipère quand elle veut simplement paix ou pardon. Elle finit son verre d’un cul-sec. Elle ne sait que faire. Mais elle est bien trop téméraire, bien trop imprudente. Bien trop fière, bien trop orgueilleuse. « Ne t’inquiète pas pour moi, je suis assez grande pour aller dans l’allée des embrumes si j’ai envie. » Petite provocation, petit mensonge. Lysander ne peut y croire, Lily n’est pas une mauvaise graine. Mais ce n’est qu’une envie vivace de piquer l’homme sur sa présence, sa sécurité. Parce que Lily, elle pense savoir tout gérer, elle pense pouvoir tout contrôler. Il n’y a que lui qui échappe à son gourou. Lui qui arrive à lui faire ressentir tant de sentiment dont elle est incapable de contrôler. L’émotive Lily ne peut se contrôler et il ne tarde pas qu’elle hurle sa méchanceté et sa damnation. Son pardon qu’elle ne mérite pas et pourtant qui la rend si désireuse.

Elle a ce regard froid. La décadence qui la ronge. Que fais-tu Potter ? Mets bien ta cape rouge et cours dans l’impasse du long couloir. Caches-toi avant que les méchants loups te dévorent. Il est bien trop tard, Potter. Tu te dévores toi-même. C’est ce genre de sentiment. Cette hypnose. Quand elle croit que tout est beau, tout est rose. Elle est utopiste. Elle veut la paix parce que son père en est un symbole. Elle n’est qu’un simple chromosome, mélangée à la rousseur pure. Ce mélange de glace et de feu qui lui a donné naissance. Et elle tente, elle se consume. Elle tente d’entrer dans les normes, les mœurs. Mais rien n’y fait. Elle se crève pour des problèmes. Elle se tue, pour une tâche qui ne peut s’achever. Elle tente de se bâtir un empire avec des ruines. Elle marche les pieds nus sur de l’herbe coupante. Elle se brise le souffle, fait battre un poumon pour que l’autre s’imbibe de la fumée du tabac. « Tu penses me fait croire ça ? Tu n’es pas grande, tu es stupide de traîner ici. » Elle a envie de le frapper. De taper du poing. Oh non. Lily elle a une fierté. Aussi immense que sa détermination. Lily l’utopiste, elle disparaît quand on se moque d’elle. Qu’on la prend pour une gamine. Elle commande un verre et fait mine de n’avoir rien entendu. Et il continu à brailler, répandre sa joli voix rocailleuse dans la pièce tandis qu’elle meurt sous l’échec. « Tu es la fille de l’Élu, tu n’es pas chez toi dans cette rue. » Cette fois, c’est elle qui rigole. Un peu trop fort, un peu trop mélodieux. Ce n’est plus la jolie mélodie de l’été. Cette odeur chaude, cet air qui les fait flâner. Tout est morne, tout est noir. Et la beauté disparait de son rire. Ils seraient fiers autant qu’honteux de voir la petite Lily aussi diabolique, aussi mesquine. Et elle s’en veut aussi bien qu’elle lui en veut. Et le paradoxe, c’est qu’il a le droit de lui en vouloir. Alors elle continue de creuser sa tête avant de le fixer. « Parce que je n’ai pas le droit de m’amuser dans un lieu comme celui-ci ? T’es un Scamander, et tu te permets de me juger sur mon nom. On voit que t’as pris en maturité. » Ça vole bas. Si bas que ça la fait rire, dans le fond la gamine. Elle est aussi vide qu’une coquille morte. Et elle s’attendait pas à son retour, à lui. Pas à Lysander. « Tu devrais rentrer dans ta belle maison Potter, va cajoler ton père. » Lily qui observe le bar d’un détendu se crispe. Ses muscles se tendent, se braquent. Sa tête se retourne lentement. Doucement, trop doucement. Sa mâchoire se crispe. Il avait raison, ce soir-là. Quand il a dit que Scamander était un être mauvais. Et elle en pouvait plus Lily, de voir le reflet du miroir dans la presse. Il était beau Lorcan. Mais pas aussi joli que Lysander. Il avait cette beauté écorchée des cigarettes dans la gorge. Ce regard de fer, ces yeux cernés. On apporte son verre à Lily et directement, elle l’attrape avant de le jeter à la figure de l’homme. Le serveur décampe rapidement devant l’air de glace. « Va cajoler ton propre cul Scamander avant de me faire la leçon. » Cette fois, il n’y a rien de dérisoire. Ce n’est pas qu’un pic. C’est une menace. Un appel à l’aide. Sauves-toi Lysander, avant qu’elle ne te dévore. Le phénix n’est pas si joli à regarder. Ses poings sur la table se serrent. Elle se déteste. Dans le fond de son verre, elle peut voir son reflet dévorant. Cette horreur humaine. Une gamine sans cœur qui a vouloir bâtir un monde en perd la tête. Elle voulait tout partager. Et elle a été naïve. Et entre ses lèvres, elle murmure. « Albus avait raison … » Parce qu’elle a besoin de se le dire, de choisir. Le regarder. Fuir. Tenir ses mains. Ne plus le revoir. L’aider ou claquer la porte. Elle est horrible la gamine. Parce qu’il a été trop gentil et elle est partie quand il ne fallait pas. Guidée sous l’emprise d’un frère trop protecteur qui préférait un Lorcan à un Lysander. Elle ne sait que faire. Partir ou rester là, à le fixer après ceci. Après qu’il ait vu la rage et la peur dans son regard. Après qu’il ait vu son propre vice. Après qu’il ait compris qu’elle était elle-même perdue dans les abysses.

Elle est folle Lily. Dans le fond, elle se perd. Elle a ce regard azur, ce regard amer. Offert par sa grand-mère. Elle a de l’insolence dans le regard. Et des mots trop impolis. C’est une tornade Lily. L’entre-deux d’un bien ou d’un rien. On la voit gentille, petite Lily. Parce que sa jolie bouche ne peut dire des obscénités. Et puis elle est belle Lily. Pas une beauté parfaite, c’est plus dur. Plus encrée dans son âme. A la voir si fragile, on en oublie le sang qui coule dans ses veines. Celui d’Harry et sa cicatrice. Lui, la marque de tout un massacre. Lui qui a fait de son père, un héros. Lui qui a bouffé ses années, son enfance et les mots d’affection. Lily elle a une peur de lui. Au plus profond de son cœur. Elle est aussi digne de Gryffondor que de Serpentard, Lily. C’est un mélange de sensation, d’évasion. Aussi bonne que mauvaise. Le monstre se cache derrière son regard azur, derrière ses joues rosées et sa chevelure rousse.
Elle se regarde peu dans les miroirs. Elle a pas le temps, qu’elle dit. Mensonge. Elle a le temps d’observer son reflet. De voir son sourire ou alors ses pleurs. Son rire démoniaque ou la colère qui embrase le bleu de ses iris. Elle frotte ses yeux pour enlever le mascara. Repasse du rouge à lèvre légèrement rosé qu’elle étale autour de sa bouche. Elle détache ses cheveux et les secoue. Elle se maquille, démaquille, remaquille. Elle ne fait que cacher le monstre, la bête qui grogne en elle. Et quand elle passe le seuil de la porte, Lily avale la bête et tente de la contrôler. Mais c’est bien trop tard, ce sang noir envahi ses veines plus rapidement qu’elle ne le veut. Ça la dévore.
« Très mauvaise idée Potter. » Qu’il dit, l’imbécile en essuyant son visage. Et elle sourit Potter. Parce qu’elle a pris sa revanche sur ses paroles. Elle croit gagner un champ de bataille alors que ce n’est pas une guerre. Ce n’est qu’une armistice qu’ils sont incapable de s’offrir. Et il ricane, le diable en les observant. A jouer au plus méchant. Mais qui dévorera l’autre ? « Tu as fait le très mauvais choix Lily. » Elle a hâte de voir ce qu’il a dire, ce qu’il a vraiment à prouver. Elle attend qu’il gueule enfin, qu’il crache son putain de morceau. Qui lui apprenne à vraiment vivre. Et à ne pas souffler sur sa vie avec temps de laideur, comme elle le pense. Mais la vérité, c’est qu’elle-même l’a aidé à creuser cette laideur. En choisissant son frère, elle a perdu ce bonheur qu’ils auraient pu avoir dans un futur proche.  « Stupide rouquine ! Tu te crois toute permise Potter ? Pauvre petite Lily son papounet n’est pas aussi bien qu’on le pense ! Oh mon dieu mais quel est donc cette mascarade ! » Il claque contre la table avec ses mains. Lily sursaute légèrement, elle s’attendait à ceci. Elle s’attendait à tellement de représaille que celle-ci présente ne l’effraye pas tant que ça. Ça l’intrigue. Ça la met en rogne, la rouquine. Parce qu’il a raison dans le fond. Et Lysander est sûrement le seul homme au monde qui peut lui faire ouvrir les yeux sur sa propre personne. Parce qu’il lie en elle comme dans un livre ouvert. Il voit ses peines et ses douleurs. Il sait ce sentiment de perdition, celui qui creuse une tombe dans l’abysse.  « Tu as une vie tellement misérable il est vrai. » Il continu de se déchaîner. Le sourire carnassier de la gamine s’essouffle légèrement. Petit à petit, elle perd le goût de la vie. Le son du rire, le mouvement des lippes qui s’étirent. Plus rien ne deviens aussi beau qu’en ce début d’hiver. « Mais n’essaie pas de t’en prendre à ceux qui n’ont plus rien à perdre Potter, ça pourrait être dangereux pour ton petit cul doré. » Cette fois, il est devant elle et il lui crache son propre venin en pleine figure. Il s’en va en claquant la porte et Lily se sent mourir sur place. Ce qu'il a perdu. Elle. Ils se sont perdus. Mais lui a du en souffrir beaucoup plus. Elle attrape un billet et le dépose sur la table pour l’addition. Elle veut partir Lily, autant qu’elle veut le rattraper. Et elle hésite pas un moment, elle sort de la taverne en poussant la porte. Le froid la glace et au sol, la neige s’installe. Ses mèches volent sous le vent légèrement. Elle avance délicatement avant de tourner la tête. Son regard replonge en enfance dans la maison des Scamander. La neige sur le corps de Lysander, lui qui lui avait apporté une carotte pour finir son bonhomme de neige. Lui qui s’amusait tant avec elle. Lui qui l’aimait tant. Et qu’est-ce qu’elle l’aimait Lily. Elle le sait, dans sa poitrine. Elle le sent, quand il dépose ses regards et ses mots acerbes. Elle le sait, parce que personne ne lui fait autant d’effet. Une clope au bec. Lily elle a une idée. Bien trop Lily, bien trop Potter. Mais c’est une idée quand même. Elle attrape de la neige entre ses doigts glacés et la compresse légèrement. Elle fait gaffe à viser droit Lily et puis elle s’élance et jette. En un coup, la neige percute la cigarette et elle sourit avec joie, ayant attiré l’attention de l’homme. « Je savais pas que t’étais un lâche et que tu fuyais devant une stupide gamine. » Elle avance doucement vers lui. Un pas après l’autre. « Si tu crois avoir réussi à m’effrayer tu as échoué. Les choses dangereuses c’est mon domaine de petite Potter. » Un pas après l’autre, elle tente de garder son calme. Parce que Lily elle est aussi lunatique que le ciel. Elle décide orage puis deviens nuage. Ou inversement. Elle joue sur les genres, les mots, les regards. Et elle s’approche bien trop de l’homme que son souffle puisse atteindre le cou et le visage de Lysander. Et la rousse, elle lève la tête pour observer Scamander avec cet air ravagé par un ouragan. Son air naturel. Ce n’est pas ce sourire habituel, faux. Celui qui dit qu’elle va bien. Non. Elle s’ouvre, maintenant. Et dans cet ouragan, il peut lire en elle toute la peine et la douleur. Et l’espoir qui se fait dévorer par les nuages sombres. « Tu peux me frapper, me lier les mains, me faire taire, peu importe. Mais je t’interdis de te moquer de mon nom et de ma famille. » Et elle encre son regard dans le sien, si bien qu’elle ne fait pas attention à la neige qui recommence à s’abattre lentement. Les cheveux du bruns reçoivent autant de flocon qu’elle, mais elle ne fait pas attention. La lionne dévore. « Je n’ai pas peur de toi. Plus maintenant. » Regarde ce que je suis devenue. Un monstre qui a faim et qui a un soif. Un monstre dévastateur qui dévore même l’âme d’une âme-sœur comme la tienne.